город Ефремов

2015 год в России провозглашён годом литературы. Поэтому с начала года на нашем сайте я открываю новую рубрику, в которой буду рассказывать о Ефремовских поэтах, писателях, о тех людях, кто воспевает родное Красивомечье. Начать хотелось бы с человека, с которым я был лично знаком, и который не так давно покинул нас, оставшись в наших сердцах и душах поэтом с Красивой Мечи.

Макшанов Виктор Николаевич (07. 11. 1953 — 05. 06. 2010) – педагог, поэт, краевед.

Родился в селе Закопы Каменского района Тульской области. Детство провёл в селе Мечнянка Октябрьского, затем Ефремовского района. Окончил Ступинскую среднюю школу, школу радиомехаников в 1971 году. Служил на Балтийском флоте. После демобилизации работал в Мечнянской 8-летней школе преподавателем физкультуры. Три года был рабочим Тульского машиностроительного завода им. Рябикова. С 1978 – 1979 работал трактористом Ефремовского производственного объединения «Сельхозтехника». Заочно учился на историческом факультете Тульского педагогического института им. Л. Н. Толстого, который окончил в 1980 г.

Виктор Николаевич работал учитеемь истории Мечнянской школы (1979 – 1988, с 1995). С 1988 – 1996год был директором Мечнянского сельского Дома культуры.

Виктор Макшанов с детства писал стихи. Печатался в газетах «Заря», «Страж Балтики», «Тульский литератор». В его творчестве преобладают лирические темы. Автор ряда историко-эпических поэтических произведений. Активный участник культурно-массовых самодеятельных мероприятий. Создатель краеведческого музея в Мечнянской школе. Изучал быт, нравы, историю сёл Ефремовского района.

Виктор Николаевич награждён медалью «Генералиссимус А. С. Шеин» II степени, почётной грамотой историко – патриотического научного общественного объединения «Славия».

Всё успевал Виктор Николаевич: и детей учить, и стихи писать, и людям помогать: вспашет пожилому человеку огород, накосит травы, поможет посадить и убрать картошку – и одарит доброй улыбкой. За это и любили его односельчане, знакомые и друзья.

Виктор Макшанов удивлял своим благородством, скромностью, гордостью, чувством собственного достоинства.

Умер Виктор Николаевич 5 июня 2010 года, в возрасте всего 56 лет.

Не так давно я ездил на экскурсию в Мечнянку, где побывал у дома Виктора Николаевича.

Размещаю несколько стихотворений поэта, это лишь меньшая часть его творчества, которая у меня имеется, и которая раскрывает всю красоту слова Виктора Макшанова.

Пушкинский день.

День Пушкина. Немеркнущие строки

Меня наполнят нежностью с утра

Зовут верёд весёлые дороги

И предстаёт янтарная пора.

Строфа плывёт, как в небе облака,

Маня своим величием и духом,

И пушкинская тянется рука,

И водит нас по сказочному кругу.

Ворвавшись в мир загадочный однажды,

В его просторах проживём не зря,

Простое слово утолит нам жажду

И путь осветит вешняя заря.

Останови движение на миг –

Великий день, каких уже не будет.

Откуда-то несётся новый крик

И постоянно двигаются люди.

Над головой начавшееся лето

Подёргивает полог облаков

Онегин и Татьяна бродят где-то

Среди июньских звонов и звонков.

И растворились бдения твои,

Наполненные искренней любовью,

И песни те, что ели соловьи,

Как талисман останутся с тобою.

Когда мороз исходит от луны

И на дворе осеннее ненастье,

Мы Пушкина любить обречены,

И в этом вся Россия видит счастье.

Доблесть.

Защитники Отечества, солдаты

Ушедших в память огненных времён.

Для нас, живущих, будут вечно святы

На обелисках столбики имён.

Рассевшись в круг

За праздничным застольем,

Пустив слезу за чаркой фронтовой,

Со славой вы – от Куликова поля,

А с доблестью – от первой мировой.

И недругам во сне поныне сниться

Раскатистое громкое – Ура!

Вот только годы изменяют лица

И многим на покой уже пора.

И смена есть, и позже тоже будет.

Под стягами собравшаяся рать

Любого забияку вмиг остудит

И навсегда отучит воевать.

Законы чести и законы славы

Впитала Русь в себя уже давно,

И здравствуясь налево и направо,

Откроет дверь и растворит окно.

Пусть входят все, смеются и гуляют.

Работают. Всего невроворот.

Но если кто с мечом войти желает,

Тот от меча и сложит свой живот.

 ***

Старинные российские места,

Загадочный простор Красивомечья,

Где вечный запах каждого куста

Неведомою силою отмечен,

Где на высоком берегу реки

Любуешься чудеснейшим простором,

Где дали велики и широки,

Холмы напоминающие горы.

Окинешь взглядом эту благодать,

 И станет ну душе немного легче,

И невозможно словом передать,

Как наступают утро здесь и вечер,

Как звонкий ветер чешет кроны лип

И вихрем собирает листья в кучи,

И дождик омывает лик Земли,

И валом валит снег в лесные кущи.

Степные травы зреют на холмах,

Леса, как острова и вдохновенье,

И щебет птиц в прозрачных небесах

Являет миру сказочное пенье.

Здесь дышится свободно и легко,

Здесь жизнь плывёт, века перебирая,

Тот, кто уйдёт отсюда далеко,

Он долго будет жить вот этим раем.

Елец, Ефремов, Тула и Москва –

Места, издревле связанные нитью,

Порою ходит кругом голова,

Ну как мы можем с детства не любить их?

Тульский край.

Край наш Тульский незабываемый,

Край воистину таков:

С древней славою военной,

С миром из глуби веков.

На Оке, Упе, Мече,

На озёрах и в лесах

Жили витячи и вечность

Славили в своих делах.

Шли в походы, защищались,

Басурманов брали в плен,

И палили из пищалей

С крепостных высоких стен.

В бой вступали с чувством правым,

Супостата не страшась.

Здесь мастеровую славу

Для Руси ковал Левша

Здесь и Лермонтов, и Бунин,

И Мясищев, и Толстой,

Болотов, и кто-то юный,

Вдаль идущий за мечтой.

Нам стремления не новы,

Все мы чтим который год

Подвиг поля Куликова,

Сотворивший наш народ.

В единенье наша сила,

И у всякого спроси,

Край наш Тульский, край красивый –

Щит и меч святой Руси!

Конь-камень.

Вокруг холмы, поросшие лесами.
Внизу река – Красивая Меча,
Петляющая вместе с голосами
Зверей и птиц, что свищут и кричат.

А над рекой величественно, строго
Лихой судьбой разбиты на куски,
Стоит Конь-Камень, рыцарь без упрёка
И верный страж спокойствия реки.

В глуби веков, беря своё начало,
Он с севера к нам шёл, не торопясь,
Влекомый ледником, слегка качаясь,
Во времени прокладывая связь.

Не помнят люди: как, зачем, откуда
Проделал путь свой этот исполин,
Легко ли ему было или трудно
Ползти средь льдом закованных равнин.

Таким ли был, а может быть, кусками
Откалывался на своём пути,
Которыми цеплялся, как руками,
Чтоб там остаться, с места не сойти.

Но сила ледника неумолимо
Его влекла, тащила и рвала,
Пока навек, познавши стиль экстрима,
Остался он Козьего села.

Встречая вездесущие рассветы
И вслушиваясь, как журчит Меча,
Он продолжая молча, каждым летом
Паломников без устали встречать.